“La realidad es el verdadero centro del espíritu” Wallace Stevens algo
respira
entre las grietas
un crujir
de huesos
en la memoria
un temblor
debajo de los pies
abre lo que está oculto
un
sismo
leve
escribe
en la superficie
palabras
que apenas
percibimos
¿no
hay réplicas
víctimas
otros daños ?
¿podemos sobrevivir?
mousiké
a la sombra
del silencio
en su noche
asoma si pudiera ver
esa lengua
que lame
la espalda
temblando
antes de su escucha
una mirada
oblicua
agua
de lo común
el pulso
del recuerdo
futuro
un aire
que murmura
en los cuerpos
el envés del aura
gotas
danzando
en lo que
decimos
tiempo
las manos
que lo vibran
nota a nota
en sus huellas
o ruinas
no calla
en los huesos
azar su voz
quiebra
y canta
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