Hoja tras hoja de papel consumo:
Rasgos, consejos, iras, letras fieras
Que parecen espadas: lo que escribo
Por compasión lo borro, por que el crimen
El crimen es al fin de mis hermanos.
Huyo de mí, tiemblo del sol; quisiera
Saber dónde hace el topo su guarida
Dónde oculta su escama la serpiente
Dónde sueltan la carga los traidores,
Y dónde no hay amor, sino ceniza:
¡Allí, más solo allí, decir pudiera
Lo que dicen y viven! ¡que mi patria
Piensa en unirse al bárbaro extranjero!
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