América de tan dormida amaneció vallejo
un día cualquiera de la Historia
Era
César
Donde el imperio poesía se hace Inca
Gris en el Ande
Rojo en la resurrección
Y América fue una voz herida a fondo: César
Muerto en París con aguacero un día muerto
Se fue con un pedazo de los hombres.
Eso es todo.
La poesía había hecho escala en su sien.
Octubre 1960
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