Jorge Aulicino - Le Pera
- Salado Sur Editorial
- 19 feb
- 1 Min. de lectura
La muerte siempre enmaraño las cosas,
de manera que perder no es puro, sino oscuro
paisaje del que seremos siempre culpables.
Pero de aquella imaginaria criatura extrañaba
el flujo de sus manos, blanco como una lechada bajo la luna,
sin remordimientos, sin culpa, una pura nostalgia de risa
que hacía estallar las cosas, de modo
que la lágrima embozada que iba sigilosa y compuesta,
urbana y hosca por la Quinta Avenida, quizá
una tarde lluviosa, un domingo, era
la única sobreviviente de un mundo en el cual todas
las ciudades
se habían hundido entre humo y música raída de vitrolas
y ruidos sordos en el fondo de los bares.
La verguenza de haber sido ocupaba todo el espacio de
las calles
abandonadas por millones de habitantes
presurosos y pálidos.
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