Cuando hierve el agua para el té
algunas palabras que salen de la boca
son monstruos marinos
fagocitan bichos invisibles
algas minúsculas
botellas olvidadas con mensajes adentro
degluten llaves y candados
diarios y zapatos viejos caídos a las olas
algunas palabras que salen de la boca
pegotean el aire que nos permite respirar
la distancia necesaria entre nosotros
algunas palabras que salen de la boca
se evaporan
con el pitido de la pava
cuando hierve el agua para el té
Querido poema:
te exijo que ahora mismo
me saques una foto
te demando que la reveles
en ocho renglones
te ayudo con la faena
alma dos puntos
corpúsculos de gelatina
sabor frambuesa
a veces flotan en manadas
y arman figuras anti-geométricas
otras veces se dispersan sueltos
con la soledad de los números primos
y dibujan arabescos
en el lomo de un incunable
Tango
el barrio de Boedo
no es como lo pinta
ese no sé qué
no lo tienen las veredas
ni la luz del almacén
Boedo es
una lamparita floja y opaca
5 AM
un vaso de vino volcado
en la mesa del bar
reluce un arroyo etílico
la cortina roja
huele a tabaco
exuda hombres
mujeres de la mano
sal en la herida y apechugar después
como en un tango del treinta
el sol
amenaza con salir
Tormenta
las macetas están hartas de caerse
una y otra vez desde los balcones
las hortensias
las azaleas
aún no aprenden a recomponerse
una vez que se descubren
con las raíces al aire
en las baldosas mojadas y frías
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