LA HIERBA SIN COSTURA
La chispa no ha durado
más que el lapso de una tempestad sumida
en trabajo de medianoche
La mirada de tu vida
golpea
las murallas de luz
Negro
rayo de carne
llamado al destino de vivir
del estancamiento onírico
en el cofre satinado de mi última noche
Mi vida de placeres entomológicos
ha visto el fondo de los laberintos
ciudades enteras espolvoreadas con cantártida
las fuentes brotan en el cuso de vuestros amores
Pero los relojes mastican a todos los caminantes
CUCHILLO A LA SORDINA
El espacio de las bóvedas oxigenadas
se prolonga
al despertar de objetos
Esta empuñadura de ventana
es un arma colgada del techo
del mismo modo que las aceras y las mayonesas
son anónimas
Yo aspiro a las rutas del sueño
con la flor y la vida total de un hombre
Un dado rueda a la par
de los pájaros de las calles
hasta que el sol envejecido
hace girar siete veces su lengua en la boca
antes de hablar
La nube persigue siempre a mi deseo
en el sentido de los huevos
Anduve durante todo un sueño
alrededor de los árboles derribados
sus carnes dibujaron sus vidas
con tinta de luna
Mi párpado está cerrado
para la cabellera de los molinos de viento
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