Roque Dalton - Límites

III Límites

Lengua tejida que matará cada trampa

iluminando vasos terrenales,

pero jamás la leve audacia, los fervores del íngrimo.

Porque primero fue la danza borradora

de cautelas claras como redes

y ahora será sólo el enigma

la simple maravilla que juega y juega.

Oír a Gounod sentado entre las ratas

no puede ser una señal. Todo

lo que es, es vértigo sanable,

verdad abierta del incrédulo, margen.

Estilo de ir en huesos hasta el punto

que ya borraron los cuchillos,

llanura en que el horizonte quedó atrás,

todo, al final, para mejor compartir el polvo