Sylvia Plath - Entre los narcisos

Alegre, irónico y gris como estos tallos de marzo,

Percy se inclina, con su abrigo azul, entre los narcisos.

Se está recuperando de algo en el pulmón.

Los narcisos también se inclinan ante algo grande:

algo que hace tintinear sus estrellas en la colina donde Percy

cuida con dolor sus puntos, y camina y camina.

Hay una dignidad en eso; hay algo formal:

las flores vívidas como vendas, y el hombre curándose.

Se inclinan y se paran: ¡son tan vehementes!

Y el octogenario ama esos pequeños rebaños.

Está bastante azul; el terrible viento pone a prueba su respiración.

Los narcisos, como niños blancos y veloces, lo miran.